Sobre la infinita Ciudad, hay un infinito. Vuelve a ser perenne, monstruoso y oscuro, todo lo que la vista alcanza a cubrir. Ha desaparecido el entorno. La casa, la calle y las luces amarillentas de nuestro poblado. Ha quedado atrás, y la Inmensidad es un lienzo para nuestro joven y divino pincel.
¿Qué hacemos con tan eterno lugar? Medirlo es imposible, a pesar de ser deidades ocasionales. No hay medidas en lo inmedible. No hay tiempo sin inicio y fin. No hay espacio sin existir los límites. La brocha en nuestras manos tiembla de poder.
El vacio sofoca, los pulmones se han inchado de sepa que extraña sustancia interminable. Quizás situemos el origen en el Caos. Otros, encontrarán la paz sobre las aguas.
De un pincelazo le he dado forma a la realidad entera, eterna, etérea.
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