Es la piel el continente nuevo, inhóspito, oscuro, donde nada es nuevo, ni nada es bueno. O lo es todo, que no es alejarse de la verdad, y mucho menos del mito.
Es la piel el territorio del hombre, porque el hombre quiso, porque el hombre lo supuso y lo asumió como suyo. No quiere problemas, y no los querrá nunca, a pesar de su ancho tórax, sus brazos fuertes y eréctil órgano reproductor. Pareciera que toda su fortaleza masculina se desvanecerá con un soplar de cuello. Cosa que es cierta, en grande medida. y que bendita sea tal verdad.
Es el hombre el que intentará conquistar la piel, a pesar de que se me llame machista, porque así lo quiso la ley natural, milenios antes de los derechos humanos, y que seguirá allí para muchísimas especies. Este juego del cortejo es anciano, y cambia según las modas y variedades, pero al final, la piel es la piel, y son los mismos el hombre y la mujer.
Es el hombre quien se sentirá dueño, dueño del mundo y de todo, y más de la piel, cuando no se percata de ser él mismo la presa, de no ser la piel suya, sino suyo de la piel. Así será, a pesar de que se me llame mandilón, porque así lo quiso la ley natural, milenios antes del futbol y las carnes al carbón, y el tabaco y el alcohol, y todo lo que es bueno.
La mujer es creatura fantástica, mital botánica, mitad selvática, y muy semejante al ave en aspectos sobrehumanos. Es primate hermoso, y su hermosura se refleja de mil maneras. Su sexo es la flor risueña, que florece en una cueva. Bendito sea el mamífero que haga allí su madiguera.
Yo no creo que la mujer naciera del hombre, aunque tampoco considero una forma inversa. La mujer es hija de la tierra, de su sapiencia inmemorial y su acogedora escencia. De su vientre dador de vida, de su forma y de su magia. La mujer es madre, como la tierra, y no salió de la carne del hombre.
La mujer vive del supuesto, del ayer y del momento, en este orden, y su magia radica en serlo todo sin percatarse de ello.
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